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三天后，云南大理。
林晚舟独自踏上那片山坡。春寒未尽，杜鹃却已开得热烈，红的、粉的、紫的，层层叠叠燃烧在山腰，真如父亲信中所说：“整座山都在燃烧。”她沿着小径缓缓前行，背包里装着一台微型录音机，是她特意从旧货市场淘来的九十年代老物件。
她在一处背风的岩石旁停下，打开机器，按下录音键。
“爸，我到了。”她的声音有些抖，“你说的那片杜鹃，真的很美。风吹起来的时候，花瓣像雨一样落下来，沾在我的头发上、肩膀上……就像你以前轻轻拍我的头那样。”
她顿了顿，深吸一口气。
“我知道你现在听不到这些话。也许你根本就没有‘听’这个动作。但我还是想说。我想告诉你，我不是一个人来的。‘守墓人’也在。它把你的笔迹、你说话的语调、甚至你咳嗽的声音都保存了下来。它记得你最爱喝苦丁茶，记得你在实验室熬夜时总爱哼《茉莉花》，记得你最后一次抱我时，手有点发抖……”
泪水滑落，滴在录音机表面。
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